what the fucking jesus christ hell is that // he's good in the changing room
Reina, Johnson, Enrique, Carragher, Skrtel, Lucas, Henderson, Downing, Ibe, Coutinho, Sturridge
Jones, Wisdom, Coady, Coates, Suso, Assaidi, Borini
где в половине одиннадцатого утра я просыпаюсь с первой мыслью в голове: сегодня воскресенье. после чего я запрещаю себе додумывать дальше и занимаю себя завтраком, уборкой, разбиранием кучи тем, выполнением домашки. хотя нет, вру, во время завтрака, я захожу в тумблер, и первым постом в ленте выскакивает сет гифок с джейми "who's bigger than liverpool?". бум. я быстро выхожу из тумблера, еще не успев хорошенько вникнуть.
несколькими днями ранее я представляла это себе. я знала, что наверняка это будет больно, наверняка я буду плакать. наверняка.
после обеда около четырех дня я выхожу на улицу покормить собаку и старательно пытаюсь не_думать. ни о чем. в голове всего одно слово: боже. тук-тук-тук-тук-тук. с тем же ритмом в голове отчеканивается боже-боже-боже-боже-боже. без каких-либо задних мыслей. то есть мысли эти, конечно, есть, но они на подсознательном уровне. наружу добирается только истеричное боже-боже-боже-боже. в голову приходит мысль, что в книгах люди обычно в такой ситуации часто встряхивают головой, как бы вытряхивая ненужное. заранее зная, что это не поможет, пытаюсь сделать то же самое, после чего ругаю себя, потому все это отдается резкой головной болью.
почему-то с самого утра я знала на интуитивном уровне, что мы_не_проиграем_этот_матч. более того, я знала, что мы его выиграем. ну просто ведь это не могло быть иначе? иначе невозможно. иначе было бы слишком, даже для нас.
тем временем в голове продолжали тикать часы. семь часов до. пять часов до. час до.
за десять минут до, готовя себе бутерброд и моя виноград, я говорю себе вслух: "я хочу утро. я не хочу сейчас, господи, хоть бы не". что "хоть бы не" я не понимаю до конца сама.
наступает 18:55 по мск я врубаю трансляцию, трансляция не врубается, я паникую, обновляю страницу. все нормально. трансляция грузится. первое, что я вижу, спина с номером 23. ок. ну да, ок. дети карры. улыбки. коп с восхитительной мозаикой JC23. фотография с командой арбитров. свисток.
буквально через минуту нам не защитывают гол коутиньо, первое потенциальное нецензурное слово затыкается виноградом. впоследствии я съем три большие грозди, а к концу матча я уже не смогу на него смотреть.
нам не защитали гол.
отличное начало.
гоу он.
потом филиппе возьмет свое на 23 господи я только сейчас это заметил 23 минута боже минуте, пробив красивый гол с довольно дальней дистанции с подачи нашего маленького дебютанта айби. остальные пятнадцать минут запоминаются тщетными попытками послать мяч в ворота. 35-ая и первый (на самом деле уже не первый) хэдшот. с углового подают на карру и он чуть_не пробивает. да, он убил бы всех, если бы да, но это было самым правильным в этом матче.
отметить по первому тайму и вообще хотелось бы, ферст оф олл, филиппе, который сегодня заслужил и свой гол и апплодисменты после замены. стаджа, который тоже был хорош. кстати, глена. поздравить с успешным дебютом джордона, который тоже вполне заслужил похвалу. первый тайм заканчивается. перерыв заканчивается. и наступают последние сорок. пять. минут. попытки уложить это в голове оканчиваются неудачей и я просто смотрю футбол. владение мячом снизилось по сравнению с 72/28 в первом тайме, но все еще преимуществом на поле владеем мы. просто как факт. второй тайм в большинстве своем проходит в поисках футболки с 23-им номером, чтобы убедиться: вот он, он еще не ушел, он здесь. он играет. я пишу в твиттер, что хочу поверить в чудеса. на этом фоне кевин нолан забивает хет-трик. фернандо торрес забивает гол. пауло феррейра выходит на поле. а я все еще жду чуда у нас. в районе 60-ой минуты происходит почти чудо, с тридцати ярдов пробивает джейми, но мяч попадает в штангу. почти. чуда не происходит. чуть позже выходит фабс, уходит айби. фолят на фабсе. нецензурщина заедается виноградом. кпр получает желтую, мы получаем фри-кик. позже вместо коутиньо, которого провожают апплодисментами, выходит сусо. с подачи энрике сусо имеет момент. сэйв.
и вот тут.
замена.
выходит себа.
два пазла складываются. "хоть бы не" приобретает смысл. "хоть бы не" не срабатывает.
чуда_не_происходит.
накатывают слезы. мгновенно.
коп встает полностью. на автомате встаю я. мы все начинаем хлопать.
неожиданно.
это. было. неожиданно.
вот так. в течение нескольких секунд. coates on, carragher off. джейми уходит. и входит в историю.
на задворках сознания мысль "еще не конец".
пульс со ста разгоняется до ста сорока, я не знаю, как дышать, я могу только плакать.
вот.
и.
все.
я благодарна тому, что сидела дома одна. за несколько минут до финального свистка на энфилде гробовая тишина. коп поет гимн. прекрасное чувство.
иду включить свет и остаюсь там же. я не могу, просто не могу. не доходит. в твиттере появляется ссылка на круг почета. сквозь слезы, еле-еле разглядывая происходящее, я улыбаюсь. все они с детьми на руках идут по кругу. вижу стива. карра забирает свой баннер, фотографируется с фанатами. церемония завершается. он уходит в подтрибунку. показывают интервью. трансляция завершена. файнал хэдшот.
я все.
Jones, Wisdom, Coady, Coates, Suso, Assaidi, Borini
где в половине одиннадцатого утра я просыпаюсь с первой мыслью в голове: сегодня воскресенье. после чего я запрещаю себе додумывать дальше и занимаю себя завтраком, уборкой, разбиранием кучи тем, выполнением домашки. хотя нет, вру, во время завтрака, я захожу в тумблер, и первым постом в ленте выскакивает сет гифок с джейми "who's bigger than liverpool?". бум. я быстро выхожу из тумблера, еще не успев хорошенько вникнуть.
несколькими днями ранее я представляла это себе. я знала, что наверняка это будет больно, наверняка я буду плакать. наверняка.
после обеда около четырех дня я выхожу на улицу покормить собаку и старательно пытаюсь не_думать. ни о чем. в голове всего одно слово: боже. тук-тук-тук-тук-тук. с тем же ритмом в голове отчеканивается боже-боже-боже-боже-боже. без каких-либо задних мыслей. то есть мысли эти, конечно, есть, но они на подсознательном уровне. наружу добирается только истеричное боже-боже-боже-боже. в голову приходит мысль, что в книгах люди обычно в такой ситуации часто встряхивают головой, как бы вытряхивая ненужное. заранее зная, что это не поможет, пытаюсь сделать то же самое, после чего ругаю себя, потому все это отдается резкой головной болью.
почему-то с самого утра я знала на интуитивном уровне, что мы_не_проиграем_этот_матч. более того, я знала, что мы его выиграем. ну просто ведь это не могло быть иначе? иначе невозможно. иначе было бы слишком, даже для нас.
тем временем в голове продолжали тикать часы. семь часов до. пять часов до. час до.
за десять минут до, готовя себе бутерброд и моя виноград, я говорю себе вслух: "я хочу утро. я не хочу сейчас, господи, хоть бы не". что "хоть бы не" я не понимаю до конца сама.
наступает 18:55 по мск я врубаю трансляцию, трансляция не врубается, я паникую, обновляю страницу. все нормально. трансляция грузится. первое, что я вижу, спина с номером 23. ок. ну да, ок. дети карры. улыбки. коп с восхитительной мозаикой JC23. фотография с командой арбитров. свисток.
буквально через минуту нам не защитывают гол коутиньо, первое потенциальное нецензурное слово затыкается виноградом. впоследствии я съем три большие грозди, а к концу матча я уже не смогу на него смотреть.
нам не защитали гол.
отличное начало.
гоу он.
потом филиппе возьмет свое на 23 господи я только сейчас это заметил 23 минута боже минуте, пробив красивый гол с довольно дальней дистанции с подачи нашего маленького дебютанта айби. остальные пятнадцать минут запоминаются тщетными попытками послать мяч в ворота. 35-ая и первый (на самом деле уже не первый) хэдшот. с углового подают на карру и он чуть_не пробивает. да, он убил бы всех, если бы да, но это было самым правильным в этом матче.
отметить по первому тайму и вообще хотелось бы, ферст оф олл, филиппе, который сегодня заслужил и свой гол и апплодисменты после замены. стаджа, который тоже был хорош. кстати, глена. поздравить с успешным дебютом джордона, который тоже вполне заслужил похвалу. первый тайм заканчивается. перерыв заканчивается. и наступают последние сорок. пять. минут. попытки уложить это в голове оканчиваются неудачей и я просто смотрю футбол. владение мячом снизилось по сравнению с 72/28 в первом тайме, но все еще преимуществом на поле владеем мы. просто как факт. второй тайм в большинстве своем проходит в поисках футболки с 23-им номером, чтобы убедиться: вот он, он еще не ушел, он здесь. он играет. я пишу в твиттер, что хочу поверить в чудеса. на этом фоне кевин нолан забивает хет-трик. фернандо торрес забивает гол. пауло феррейра выходит на поле. а я все еще жду чуда у нас. в районе 60-ой минуты происходит почти чудо, с тридцати ярдов пробивает джейми, но мяч попадает в штангу. почти. чуда не происходит. чуть позже выходит фабс, уходит айби. фолят на фабсе. нецензурщина заедается виноградом. кпр получает желтую, мы получаем фри-кик. позже вместо коутиньо, которого провожают апплодисментами, выходит сусо. с подачи энрике сусо имеет момент. сэйв.
и вот тут.
замена.
выходит себа.
два пазла складываются. "хоть бы не" приобретает смысл. "хоть бы не" не срабатывает.
чуда_не_происходит.
накатывают слезы. мгновенно.
коп встает полностью. на автомате встаю я. мы все начинаем хлопать.
неожиданно.
это. было. неожиданно.
вот так. в течение нескольких секунд. coates on, carragher off. джейми уходит. и входит в историю.
на задворках сознания мысль "еще не конец".
пульс со ста разгоняется до ста сорока, я не знаю, как дышать, я могу только плакать.
вот.
и.
все.
я благодарна тому, что сидела дома одна. за несколько минут до финального свистка на энфилде гробовая тишина. коп поет гимн. прекрасное чувство.
иду включить свет и остаюсь там же. я не могу, просто не могу. не доходит. в твиттере появляется ссылка на круг почета. сквозь слезы, еле-еле разглядывая происходящее, я улыбаюсь. все они с детьми на руках идут по кругу. вижу стива. карра забирает свой баннер, фотографируется с фанатами. церемония завершается. он уходит в подтрибунку. показывают интервью. трансляция завершена. файнал хэдшот.
я все.